Éditions du Masque – Parution le 7 septembre 2022 – 264 pages

Synopsis :

Depuis vingt ans qu’il fait des ventouses sur les plateaux de cinéma, Didier est un peu passé à côté de sa vie : sa carrière de musicien n’a jamais pris, sa femme est malade et son fils a foutu le camp.

C’est peut-être pour cette raison qu’il se prend d’affection pour Ted, un jeune ventouseur collant mais pas méchant, l’avenir devant lui, du moins avant d’être accusé du meurtre d’un acteur – ce que Didier refuse de croire. Alors, un peu malgré lui, il accepte de coopérer avec une journaliste pour sortir le gamin de Fleury-Mérogis. Mais l’affaire se corse quand la jeune femme constate d’inquiétants liens entre le meurtre et le laboratoire Delattre, un géant pharmaceutique qui s’est octroyé quelques libertés avec la loi. Et si le duo est prêt à tout pour venir en aide à Ted, il apprendra à ses dépens qu’on ne s’attaque pas impunément aux colosses des hautes sphères…

Avec ce premier roman au rythme effréné Simon François nous entraîne dans un crescendo de violence, là où la morale n’a pas sa place.

L’avis de Jean-Michel :

Une fois n’est pas coutume, nous allons débuter par une série d’extraits cette recension, et vous allez très vite comprendre pourquoi.
« Bien au chaud derrière leurs blouses blanches et leurs diplômes, leurs banques off-shore et leurs cols blancs, intouchables, invisibles, ce qui me donne le plus envie de gerber avec cette engeance, c’est qu’ils essayent de faire croire aux prolos qu’ils en ont quelque chose à foutre de leur santé. Au moins, leurs copains vendeurs d’armes ne prétendent pas que leurs bombent soignent les hémorroïdes. »
« Les Poissons, c’est comme les hommes, ça mange à heures fixes, faut être carré sur les horaires pour avoir sa chance. »
« Elle est belle, Sylvie. La madone des caravanes, avec ses longs cheveux noirs, sa peau brune, son visage anguleux de catalane, maquillée comme un tableau de Miro, ses gros seins tatoués remontés en paquets, et ses talons hauts qui planent au dessus de la merde. N’importe quelle gonzesse aurait l’air d’une pute, attifée comme ça, mais elle possède cette classe royale qui transformerait une serpillière en robe de soirée une fois sur son cul. »
« J’aperçois Gros-Vlad qui tête sa deuxième boutenche de Vodka, comme un bébé obèse accroché aux meules de sa daronne. Il a des galoches sous les yeux que même lui pourrait pas soulever, et quand on sait que le gus portait des troncs d’arbres sur les rives du Baïkal… Et puis le pasteur, le Lee Van Cleef des Sainte-Marie-De-La-Mer, l’inspecteur Harry des roulottes, sauf qu’il n’est pas flic, mais pasteur baptiste : un grand gaillard tout sec, noueux comme les cannes torsadées, taillées dans du noisetier. »
« Le style, c’est tout, le reste, c’est de la branlette, du vent. Le style, c’est la grâce qui t’effleure, que tu tresses des paniers en osier ou que t’écrives des poèmes. »

Lui, c’est Didier alias Gibson, guitariste raté qui, à défaut, fait le ventouseur pour le cinéma depuis 20 ans, donc placer des quarts de régie avant les films. Arrive Ted, un petit nouveau qui va vite rencontrer la Chkoumoune, témoin malheureux qu’il est de la mort violente de Faguet, sorte de Falstaff de la comédie aux mœurs horrifiques ( Depardieu, si tu nous regarde… ). Et, il y a Corine, malade à cause d’un médicament du mastodonte pharmaceutique Delattre, Inès la journaleuse fouineuse, Paléoni la barbouze, et Yannick Baer la caillera aux dents acérées, sans compter une bande de gitans plus vrais que nature, menés par Rico que rien ni personne n’arrête, une splendide galerie de personnages formidablement campés. Et cette charge violente mais si nécessaire, contre la toute puissance épouvantable de « Big-Pharma ». Il y a du Audiard, filmé par du Lautner, ce n’est pas peu dire pour ce formidable polar porté par un incroyable style sous vos yeux ébaubis de lecteurs idolâtres.